Эти простые слова с прошлых лет живут в нашем сознании неразрывно.
"Мир. Труд. Май." - на открытках.
"Мир. Труд. Май." - на плакатах.
"Мир. Труд. Май." - на транспарантах.
"Мир. Труд. Май." - значок на детской курточке. теперь этот значок, лежащий на моей ладони, кажется несправедливо маленьким. Раньше он был в пол-груди. Почти таким же огромным, как бляха у теперешнего милиционера, собирающего ежедневную дань со старушек, торгующих у метро папиросами "Беломор-канал". Наверное, бляхи каждый год увеличиваются в размерах, чтобы бабушки видели их издали и заранее готовили мелочь.
По алфавиту первым должно идти слово "Май".
По праздничной хронологии - "Труд".
И все же на первое место поставлен Мир. Слишком уж тяжело, кроваво и дорого он нам достался. Да нет, пожалуй, не нам, а тем старушкам у метро. Им, доживающим в нищете и одиночестве последние годы, хотя бы теперь покататься по освобожденному мужьями и братьями Миру в высоких туристических автобусах подобно немецким, итальянским, японским ровесницам...
За Миром следует Труд. Люди, ликовавшие на праздничных улицах, качавшие военных, задиравшие головы в салютное небо, поднимавшие тосты за Победу, наутро спустились в забои, встали к танкам, сели за баранки. Они трудились до самого конца. До полного износа. Слишком тяжелые раны были нанесены стране. Слишком многое надо было восстановить и построить...
И лишь затем - Май. Весна. Любовь. Цветы. Улыбки. Солнечные блики на огромных милицейских бляхах.